Mă culc,
Dar nu adrom.
În ceas
E mort un cuc.
Picură,
De seara,
În bucătărie gazul
Și para i-a murit.
Respiră greu
Orașul pricăjit
De somn turtit.
Clipesc mereu.
Dimineața.
Abur, gură.
Și șapte piese
Din treizeci
Sunt despre moarte.
E toamnă
Chișinău.
No comments:
Post a Comment